Nikola Živanov 1934–2018

PAPÀ, sono sette anni che calpesti la vita celeste, spero che sia bella come io e te abbiamo sognato. Entrambi amavamo parlare di quel mondo celeste, delle stelle e dei fenomeni. Mi mancano le storie, parlare di storia. Mi manca che tu mi prepari quel tuo raro caffè, sarei felice se restassimo seduti insieme. Per colpa tua ho usato anche il grammofono, ti ho fatto sentire un disco con una certa canzone, tu suoni la fisarmonica, tono e io suono di nuovo la stessa canzone, finché non la prendi e ricordi tutto. Mi manca quel nostro tempo, non bastava, lavoravamo tanto, ci rincorrevamo e non passavamo abbastanza tempo insieme. Tutto ciò che manca, manca. Hai lasciato qualcosa di scritto, ora sto lottando con i miei nati per qualcosa di tuo, e sono anche tuo papà. Qualcuno stava aspettando che te ne andassi e voglio che tu sia qui per sempre. Vorrei che provassi la mia zuppa di pesce, che hai sempre adorato. Ci sei mancato. Trova il massimo, tesoro. Ilija ti menziona, si ricorda che hai i capelli bianchi. Ti sarebbe piaciuto stare con loro, ma ora prenditi cura di noi, papà. Incoraggiaci e sii coraggioso, veglia su di noi dal cielo. La tua Lydia ti ama infinitamente.